Busquemos un buen motivo para no rayar sobre lo escrito,
porque por las heridas ya no brotan flores, porque con cada intento el recuerdo se astilla.

Tantas horas, relojes, incendios, encuentros, paradas, milagros, miradas, palabras y nada ya (...)

la estupidez es la única cura al mal de la cordura

y poco a poco nos desengañamos del amor, de la verdad, de la ilusión, del beso, de la caricia, del cielo y de aquel que nunca existió.

Si pudiera matarte soñando no dudes que lo haría tantas veces como me fuese posible

Nunca estaremos conformes con nada, nunca jamás!
y para colmo nos quejamos de aquello